Los ojos de Carlos.

Soy Inspectora de Institutos y liceos. Es una tarea que me gusta, de hecho, accedí a ella por pura elección como parte de mi desarrollo profesional, pero por momentos, me desespera. Si tuviera que elegir, prefiero la dirección del liceo porque desde el ejercicio de la dirección uno HACE directamente y se enfrenta cada día con sus logros y sus fracasos. Como supervisora, uno acompaña al otro, al Director y al equipo estable de la institución, pero no puede hacer por él o ellos, debe contener la ansiedad y tener mucha paciencia, pues aunque crea que es muy sencillo mover los hilos de la vida para que el liceo tenga una organización adecuada y se instale una gestión que permita potenciar lo pedagógico, el o la Directora toman o dejan el consejo, procuran la acción o la obturan, instalan la vida o forjan la parálisis de muerte.

He tenido que supervisar algunos centros en los que de verdad, he sufrido. He sentido esa pesada sensación de que con rapidez podría provocarse otro vínculo, otras acciones, otro modo de gestar la vida,  pero el colega de turno, por incapacidad o por  ser portador de otra convicción, no lo hace.

En uno de esos liceos, muy desordenado, casi caótico, una tarde fría de invierno, aprendí que las manos de Lucía son los ojos de Carlos.

El cuento es sencillo pero a la vez, infinitamente complejo. Es que la propia condición de lo humano está marcada por la coexistencia de la sencillez y la complejidad. Parece un juego de palabras, pero no lo es.

 Había ido de visita al centro educativo, junto a otros Inspectores de asignatura. Como Inspectora de Insitutos y liceos había permanecido en el espacio de la adscripción dando indicaciones infructuosas en medio del desquicio, intentando no enloquecer. Y allí surgió la oferta de Emy, la Inspectora de Química: entrar a visitar una clase. Me pareció estupendo entrar al aula a ver una clase de una disciplina tan distinta a la mía y por respeto natural, me acerqué a la docente para consultarle si estaba de acuerdo con mi presencia en su clase. Lucía me impactó desde ese instante por su inmensa calidez, su sonrisa franca y su enorme hospitalidad. Algo mágico tiene esa profe, algo cautivante se esboza en ese amor por la vida que deja entrever en cada palabra, en cada sonrisa, en cada gesto.

Y así fue… simplemente mágico. Cuando se cerró la puerta del salón, emergió una fuerza diferente que me hizo olvidar el desquicio del patio. Un aire sinceramente tranquilo invadía el aula, y los estudiantes, ocupaban con calma sus lugares, saludando con afecto a esta profe que con su sola presencia lograba hacer de ese salón un espacio de calma y disfrute aunque estuviera geográficamente instalado en medio del Infierno.

Lo impactante es que este clima de aula se produce en forma automática… algo que ya viene generado a priori, desde mucho antes, en un acuerdo educativo que habilita la ocasión de compartir los saberes disfrutando, curioseando en la asignatura, saboreando cada instante.

Sin duda, la personalidad del profesor es clave, y sin duda, Lucía es muy especial. Es tan especial, que cuando termina la clase y comentamos la misma, me cuenta la historia de Carlos y me da su cuaderno. Ella me lo cuenta de un modo que me conmueve aún hoy, cuando hago este ejercicio de actualización del recuerdo después de tanto tiempo. Creo que pasaron tres años desde aquel día y en la memoria,  emerge limpito, próximo, cristalino. Lucía simplemente me cuenta que ha creado un cuaderno para Carlos, aquel chiquito menudito, que apareció el primer día de clase, un poco más perdido que todos los otros compañeros, porque Carlos además de adolescente, además de nervioso por el inicio de los cursos, tiene una característica especial : es ciego.  Es ciego y además tiene una historia compleja y no puede ir al liceo en el que se concentran los jóvenes con estas características, así que para él la ocasión de hacer la educación media o se da en el liceo del barrio o no podrá darse...

Lucía me cuenta la historia de Carlos y me muestra el cuaderno. Una cuadernola amorosamente hecha, artesanalmente hecha, en Braille, con diagramas, esquemas y dibujos hechos con materiales que dan textura, con todos los materiales imaginados: con arroz, polenta, goma, todo lo que da volumen y textura… TODO. El amor completo a la educación está expresado en ese cuaderno que Lucía hace para Carlos cada fin de semana en su hogar. Y lo mejor es que ella lo narra con una alegría inusitada, con la alegría de quien se siente bendecido, de quien siente que es un privilegiado que ha tenido la suerte de vivir esta experiencia.  Su relato es tan fresco que estimula.  Me cuenta entre risas cómo ingenuamente trató al principio de hacer la escritura Braille con un punzón y le quedaba una escritura tan inmensa que el pobre Carlos no llegaba a recorrerla con su dedito. Me contó cómo aprendió con una regleta que especialmente se compró a hacerla correctamente y cómo en su casa, sus familiares aprendieron que los domingos cuando todos se iban a dormir la siesta, ella dedicaba ese tiempo sagrado, concentrada con amor, en la confección del cuaderno de Carlos.

Es así, simple y humanamente complejo: Lucía lo sabe, por eso lo saborea, los disfruta, lo descubre como parte de una experiencia increíble de forjar humanidad en otro. Las manos de Lucía, son los ojos de Carlos